El Violinista El violinista rasga las cuerdas, Su cabello castaño claro lo agita y lanza.     Lleva un sable a su lado,     Viste un hábito amplio y plisado. "Violinista, ¿por qué ese sonido frenético? ¿Por qué miras tan salvajemente alrededor?     ¿Por qué salta tu sangre, como el mar en tempestad?     ¿Qué impulsa tu arco tan desesperadamente?" "¿Por qué toco el violín? ¿O rugen las olas salvajes? Para que puedan golpear la costa rocosa,     Que el ojo quede cegado, que el pecho se hinche,     Que el grito del alma baje al Infierno." "Violinista, con desprecio desgarras tu corazón. Un Dios radiante te prestó tu arte,     Para deslumbrar con olas de melodía,     Para elevarse a la danza estelar en el cielo." "¡Cómo! Me zambulló, me zambulló sin falta Mi sable negro como la sangre en tu alma.     Ese arte que Dios ni quiere ni conoce,     Salta al cerebro desde las negruras del Infierno. "Hasta que el corazón esté embrujado, hasta que los sentidos tambaleen: Con Satanás he hecho mi trato.     Él traza las señales, marca el tiempo por mí,     Yo toco la marcha de la muerte rápida y libre. "Debo tocar oscuro, debo tocar ligero, Hasta que las cuerdas del arco rompan mi corazón por completo." El violinista rasga las cuerdas, Su cabello castaño claro lo agita y lanza.     Lleva un sable a su lado,     Viste un hábito amplio y plisado. —Karl Marx